Вечер.Как обычно.все также картина,краски на которой то блекнут ,то гаснут.Я тоже хотел рисовать,я также хотел чего-то нового.Я предпочитаю жизнь,пахнущую акварельными красками,ты гуашью.
Мы слишком разные,а краски так похожи.
Акварель можно смыть,гуашь въедается в бумагу..
Акварель бывает теплой и холодной,как и гуашь.
Гуашь масляниста,акварель мягка.
Я и ты.
Мы слишком разные для одной и той же бумаги.
Но мы продолжемписать свою жизнь красками из одной коробочки,рука об руку,ни говоря ни слова.
Сегодня ты снова уйдешь не попрощавшись,ни сказав ни слова,оставив меня с кисть в руках,и тольо подпись в углу картины скажет,что ты не был сном.
Нет,только ты оствляешь именно такие мазки..
Завтра ты снова придешь ко мне,рисовать и продолжать молчать.Зачем слова,если итак все понятно,зачем слова,если мы хотим так жить?
***
Когда-нибудь ты не придешь,я распишу потолок и окна,я запрусь в своем мире и после..я выйду в окно,прямо в свою картину.
Это будет вечер.